al poeta

(contra el hilo de su olvido; potente voz y tijeras de trapo)

“Al poeta rural, y esquivo,

y aunque oculto, ahí

(verso, pensamiento, vida, verso escrito.)

Olvídate zángano de mil “titulares”, sin sentido.

Entre todos los cruces de tus caminos = ventana abierta. Hola. Saludo.

Escuchando ríos y vientos= Y silencios sin encuentro.

Y encuentros de “blog”, abierto..

Lo cortante y aunque oculto dijo:

- siento os exhorto poetas de la medianía,

que viven, escriben y moran.

Anquilosados por fríos que no saben de fronteras, y calores de venas abiertas.

Y allí, si,  allí

Informo, predico, escribo.

“Blogueros” de los versos que beben del campo …

A vosotros.

que prendéis la mecha del verso suave que se sabe no leído.

A vosotros.

¿Si?. ¿Por qué?

¿Dónde estáis?.

Acaso os ocultáis debajo de una fría piedra,

apartada del camino.

….

Vestíos folklóricos imberbes.

¡¡¡ Vestíos!!!

¡Agradeced a la urbe el pan que os da!

(comed todos de él)

¡Agradeced a la urbe el papel escrito!

(la imprenta, el portátil, la salsa y el vino)

Y la tecnología, y la palabra.

¿De quién es la palabra?.

Agradeced a la Urbe, si,

Agradeced.

Y entonces dejad lo que estéis haciendo.

Escribid versículos trasnochados de “su” popular. Tenéis ese hueco.

Ahí os deja tierra yerma el Dios Cultureta,

Dominador, crítico, que nació desnudo, políticos, cencerros de oro…

Cazad el universo, Argonautas del futuro.

Gritad el verso.

Lanzadlo al aire con un pedaleo de tecla y clic.

Y aquel que escribe cemento.

Que predica lo bueno y lo malo,

que toma café en grandes avenidas.

Aquel que pinta en acero.

Y bebe las fuentes de lo extraño e inaudito.

Del correctismo-con-panfleto-y-Corte-de-chupatintas.

Aquel. Que escriba y  enrede…

Y desde aquí,  cuando abrimos infinitos. Alguien nos oye.

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